—¡Joder! —exclama haciendo aspavientos con el xifos y el impoluto escudo— ¡Llevo esperando más de dos horas!
—Paciencia, Perseo, paciencia, que la están peinando.
nódulos
NÓDULO. (Del lat. nodŭlus). 1. m. Concreción de poco volumen. DRAE, 2001
5 de noviembre de 2009
22 de octubre de 2009
Se acabó
—¿Se puede saber qué coño estás haciendo? —le suelta Cloto.
—No sé vosotras dos, pero yo estoy hasta las narices de esta Historia. Me largo —Átropos, tijera de oro en ristre, está cortando los hilos a millares.
—¿Qué quieres decir? —pregunta Láquesis desde el fondo de la estancia sin dejar de devanar—. Siempre hemos estado las tres juntas. Siempre. Juntas.
—Pues ya no. Se acabó. Ahí os quedáis —y enfila hacia la puerta, aún empuñando las tijeras.
—¡Eh, Átropos! —tercia Cloto—, que te dejas uno...
—Huy, sí, gracias.
El último hombre sobre la tierra cae fulminado.
—No sé vosotras dos, pero yo estoy hasta las narices de esta Historia. Me largo —Átropos, tijera de oro en ristre, está cortando los hilos a millares.
—¿Qué quieres decir? —pregunta Láquesis desde el fondo de la estancia sin dejar de devanar—. Siempre hemos estado las tres juntas. Siempre. Juntas.
—Pues ya no. Se acabó. Ahí os quedáis —y enfila hacia la puerta, aún empuñando las tijeras.
—¡Eh, Átropos! —tercia Cloto—, que te dejas uno...
—Huy, sí, gracias.
El último hombre sobre la tierra cae fulminado.
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El último hombre sobre la tierra
14 de octubre de 2009
Ex machina
Casi atomizados por la perdigonada, los sesos del zombi pelirrojo aún no habían tocado el suelo cuando el único brazo de la sensual morena del ojo colgante hizo presa en su hombro desde atrás. El último hombre sobre la tierra aulló al sentir desprenderse cinco jirones de sí mismo y soltó un culatazo ciego. La morena cayó sin un suspiro para reincorporarse en menos de lo que se tarda en decir «ce-re-bros». «Ce-re-bros», dijo y se abalanzó sobre él fémur en ristre. El hombre le arrojó al ¿rostro? la inútil recortada y consiguió ganar unos instantes. Lo justo para desenvainar el machete y...
—La Demo gratuita de "Last Man on Earth" ha expirado. Introduzca su número de serie para continuar.
—¡Cagüenlapús!
...
...
—Ce-re-bros.
—La Demo gratuita de "Last Man on Earth" ha expirado. Introduzca su número de serie para continuar.
—¡Cagüenlapús!
...
...
—Ce-re-bros.
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9 de octubre de 2009
Buen rollo
...
—Qué bien nos caemos, ¿eh?
—Jo, sí. La verdad es que nos caemos superbién.
...
...
...
¡PLAF!
¡PLOF!
—Qué bien nos caemos, ¿eh?
—Jo, sí. La verdad es que nos caemos superbién.
...
...
...
¡PLAF!
¡PLOF!
2 de octubre de 2009
Alejandría
Sibila: Mmm... me temo que la biblioteca la saquearán y tal... y después a ti parece que te descuartizarán un poquito, sí.
Hipatia: Vale. Ahora dime la buena.
Sibila: Dentro de muchicientos años un chaval rodará algo llamado «película» a propósito de los hechos. Mola, ¿eh?
Hipatia: Me cago en los muertos del Teófilo y del Cirilo.
Sibila: Chica, que eres filósofa...
Hipatia: Y en los tuyos. También me cisco en los tuyos.
Hipatia: Vale. Ahora dime la buena.
Sibila: Dentro de muchicientos años un chaval rodará algo llamado «película» a propósito de los hechos. Mola, ¿eh?
Hipatia: Me cago en los muertos del Teófilo y del Cirilo.
Sibila: Chica, que eres filósofa...
Hipatia: Y en los tuyos. También me cisco en los tuyos.
24 de agosto de 2009
El Alé
—¿Qué haces mirando la escalera, peque? Que llevas diez minutos ahí pasmadito.
—Bujedito. ¡Bujedito, mamá! Todo-todo-todo. ¡Todo cozaz!
—Yo no veo ningún agujerito.
—Bujedito ahí-ahí. Todo-todo. Elalé.
—Nos vamos, peque. Ya llegamos tarde al aeropuerto. Se acabó Buenos Aires. Ale, ven con mamá. Arrrribaaa.
—¡No! ¡No! ¡Noooo! Elalé. Bujedito. Elalé, mamá. Elalé, elalééé. Guaaaaaaa, guaaa, guaaaaaaaaa.
—Bujedito. ¡Bujedito, mamá! Todo-todo-todo. ¡Todo cozaz!
—Yo no veo ningún agujerito.
—Bujedito ahí-ahí. Todo-todo. Elalé.
—Nos vamos, peque. Ya llegamos tarde al aeropuerto. Se acabó Buenos Aires. Ale, ven con mamá. Arrrribaaa.
—¡No! ¡No! ¡Noooo! Elalé. Bujedito. Elalé, mamá. Elalé, elalééé. Guaaaaaaa, guaaa, guaaaaaaaaa.
13 de julio de 2009
Nous
«Mentre menjaba nous he recordat que són molt bones per a la memòria.»
Javier Leiva Aguilera. Lectures d'estació.
Javier Leiva Aguilera. Lectures d'estació.
3 de julio de 2009
Primer amor
Teníamos dieciséis años en 2054.
eSusi mostraba su lengua perforada a un mundo imbécil, encaramada a su metro noventa sin tacones. Veinticinco centímetros más abajo, yo, bufón de su majestuosa misantropía adolescente, urdía tontadas que la hicieran reír.
Todo fue perfecto hasta que nos besamos por segunda vez.
La primera vez que me besó preferí cerrar los ojos, aturdido. La segunda vez, al día siguiente, me hizo mantenerlos abiertos. Interrumpió su beso de repente. «Soplapollas», me escupió. Me hizo a un lado, me sacó la lengua y se largó. Había leído en mis ojos la pequeña decepción: vista así, de tan cerca, pixelaba un poquito.
eSusi mostraba su lengua perforada a un mundo imbécil, encaramada a su metro noventa sin tacones. Veinticinco centímetros más abajo, yo, bufón de su majestuosa misantropía adolescente, urdía tontadas que la hicieran reír.
Todo fue perfecto hasta que nos besamos por segunda vez.
La primera vez que me besó preferí cerrar los ojos, aturdido. La segunda vez, al día siguiente, me hizo mantenerlos abiertos. Interrumpió su beso de repente. «Soplapollas», me escupió. Me hizo a un lado, me sacó la lengua y se largó. Había leído en mis ojos la pequeña decepción: vista así, de tan cerca, pixelaba un poquito.
25 de junio de 2009
De lo perfecto (3 de 3)
Ya lo tiene. Desencapucha el roller y escribe con pulso firme el verso final de su poema: «la perfección, esa enemiga vieja de la vida». Lo relee. «Es perfecto, perfecto», aún alcanza a boquear entre estertores.
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De lo perfecto
24 de junio de 2009
De lo perfecto (2 de 3)
Ya lo tiene. Desencapucha el roller y escribe con pulso firme el verso final de su poema: «la perfección, esa enemiga vieja de la vida». Lo relee. Es perfecto. Tacha y reescribe: «la eprfección, esa enemiga vieja de la vida».
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