Sin nombrarte

¿Qué te apuestas a que hoy
puedo escribir más allá de tres versos
sin nombrarte?

Traición

Supongo que como cualquier protoescritor en ciernes. Sí. Llegó el momento en que tuve que traicionar a la tradición. Un boicot en toda regla. Nocturna, alevosamente, de la forma más ruin. Le sustraje la d.
Volvería a hacerlo.

Tragedia griega

—¡Joder! —exclama haciendo aspavientos con el xifos y el impoluto escudo— ¡Llevo esperando más de dos horas!
—Paciencia, Perseo, paciencia, que la están peinando.

Se acabó

—¿Se puede saber qué coño estás haciendo? —le suelta Cloto.
—No sé vosotras dos, pero yo estoy hasta las narices de esta Historia. Me largo —Átropos, tijera de oro en ristre, está cortando los hilos a millares.
—¿Qué quieres decir? —pregunta Láquesis desde el fondo de la estancia sin dejar de devanar—. Siempre hemos estado las tres juntas. Siempre. Juntas.
—Pues ya no. Se acabó. Ahí os quedáis —y enfila hacia la puerta, aún empuñando las tijeras.
—¡Eh, Átropos! —tercia Cloto—, que te dejas uno...
—Huy, sí, gracias.
El último hombre sobre la tierra cae fulminado.

Ex machina

Casi atomizados por la perdigonada, los sesos del zombi pelirrojo aún no habían tocado el suelo cuando el único brazo de la sensual morena del ojo colgante hizo presa en su hombro desde atrás. El último hombre sobre la tierra aulló al sentir desprenderse cinco jirones de sí mismo y soltó un culatazo ciego. La morena cayó sin un suspiro para reincorporarse en menos de lo que se tarda en decir «ce-re-bros». «Ce-re-bros», dijo y se abalanzó sobre él fémur en ristre. El hombre le arrojó al ¿rostro? la inútil recortada y consiguió ganar unos instantes. Lo justo para desenvainar el machete y...
—La Demo gratuita de "Last Man on Earth" ha expirado. Introduzca su número de serie para continuar.
—¡Cagüenlapús!
...
...
—Ce-re-bros.

Buen rollo

...
—Qué bien nos caemos, ¿eh?
—Jo, sí. La verdad es que nos caemos superbién.
...
...
...
¡PLAF!
¡PLOF!

Alejandría

Sibila: Mmm... me temo que la biblioteca la saquearán y tal... y después a ti parece que te descuartizarán un poquito, sí.
Hipatia: Vale. Ahora dime la buena.
Sibila: Dentro de muchicientos años un chaval rodará algo llamado «película» a propósito de los hechos. Mola, ¿eh?
Hipatia: Me cago en los muertos del Teófilo y del Cirilo.
Sibila: Chica, que eres filósofa...
Hipatia: Y en los tuyos. También me cisco en los tuyos.

El Alé

—¿Qué haces mirando la escalera, peque? Que llevas diez minutos ahí pasmadito.
—Bujedito. ¡Bujedito, mamá! Todo-todo-todo. ¡Todo cozaz!
—Yo no veo ningún agujerito.
—Bujedito ahí-ahí. Todo-todo. Elalé.
—Nos vamos, peque. Ya llegamos tarde al aeropuerto. Se acabó Buenos Aires. Ale, ven con mamá. Arrrribaaa.
—¡No! ¡No! ¡Noooo! Elalé. Bujedito. Elalé, mamá. Elalé, elalééé. Guaaaaaaa, guaaa, guaaaaaaaaa.

Nous

«Mentre menjaba nous he recordat que són molt bones per a la memòria.»

Javier Leiva Aguilera. Lectures d'estació.

Primer amor

Teníamos dieciséis años en 2054.
eSusi mostraba su lengua perforada a un mundo imbécil, encaramada a su metro noventa sin tacones. Veinticinco centímetros más abajo, yo, bufón de su majestuosa misantropía adolescente, urdía tontadas que la hicieran reír.
Todo fue perfecto hasta que nos besamos por segunda vez.
La primera vez que me besó preferí cerrar los ojos, aturdido. La segunda vez, al día siguiente, me hizo mantenerlos abiertos. Interrumpió su beso de repente. «Soplapollas», me escupió. Me hizo a un lado, me sacó la lengua y se largó. Había leído en mis ojos la pequeña decepción: vista así, de tan cerca, pixelaba un poquito.

De lo perfecto (3 de 3)

Ya lo tiene. Desencapucha el roller y escribe con pulso firme el verso final de su poema: «la perfección, esa enemiga vieja de la vida». Lo relee. «Es perfecto, perfecto», aún alcanza a boquear entre estertores.

De lo perfecto (2 de 3)

Ya lo tiene. Desencapucha el roller y escribe con pulso firme el verso final de su poema: «la perfección, esa enemiga vieja de la vida». Lo relee. Es perfecto. Tacha y reescribe: «la eprfección, esa enemiga vieja de la vida».

De lo perfecto (1 de 3)

Ya lo tiene. Desencapucha el roller y escribe con pulso firme el verso final de su poema: «la perfección, esa enemiga vieja de la vida». Lo relee. Es perfecto.

Querido diario:

Lunes 8 de junio de 2009

Querido diario:

¡Vaya día! Hoy me ha ocurrido de todo. Las cosas más extravagantes. Si me diera por escribir un relato contando mis andanzas del día me lo clasificarían como literatura fantástica. De verdad, sólo falta que me abduzcan unos alienígenas libidinosos para conducirme a su plane

Plagiando a Vittt descaradamente

—Hola Bob —apretó el gatillo; cinco tiros—. Adiós Boooooob.

La entrada original aquí

Vittt, indispensable.

3 words after sex

• ¿Emitiendo?... ¿En directo?


• ¿Canon? ¿Esto también?


• Mentí. Estás nominada.


• Tienes mi voto.


• ¿Encuesta de satisfacción?


• ¡Para de reírte!


• ¡Mierda de pilas!


• ¿Bond? ¿James Bond?


• Turno de preguntas:


• Ctrl+Alt+Supr


• ¿Alienígena?... ¿Tú también?
  

Ya llega (Oda diminuta)

Qué hermosura en la tarde
mirar en lontananza
y ver que se aproxima,
despacito,
¡la siesta!

Invocación

Cántame, oh Musa, la cólera del Pelida Aquiles... o las tribulaciones de Odiseo, esforzado varón de multiforme ingenio... o lo que sea, joder, pero no me dejes así, zorrón, que mañana tengo taller de escritura.

Autocensura

Pues sí. Yo es que hay cosas sobre las que me resisto a escribir. Como el hecho de que

Su excelencia

—¡Idiota! ¿Qué es eso de «Tenga Vd. cuidado, excelencia»? ¿Acaso crees que no soy capaz de bajar unas simples es
cacaca
leleleleele
rasrasrasrasrras

Venganza

Su ingenio narrativo jamás le había defraudado. En su soberbia, el microcuentista osó rescindir el contrato a su musa: cobraba (mucho) por nada. Antes de largarse para no volver, la desairada pronunció el fatídico hechizo vengador:

—¡Temática libre!