Se acabó

—¿Se puede saber qué coño estás haciendo? —le suelta Cloto.
—No sé vosotras dos, pero yo estoy hasta las narices de esta Historia. Me largo —Átropos, tijera de oro en ristre, está cortando los hilos a millares.
—¿Qué quieres decir? —pregunta Láquesis desde el fondo de la estancia sin dejar de devanar—. Siempre hemos estado las tres juntas. Siempre. Juntas.
—Pues ya no. Se acabó. Ahí os quedáis —y enfila hacia la puerta, aún empuñando las tijeras.
—¡Eh, Átropos! —tercia Cloto—, que te dejas uno...
—Huy, sí, gracias.
El último hombre sobre la tierra cae fulminado.